Горячий воздух парализует голову, и мне остаются только зрительные образы, плавающие на манер безмятежных бацил из Merge.
Вот, я вижу, черные турки сидят за игрой в нарды на ступеньках своего магазина. Внутри, в лавке, беспощадный кондиционер не пускает за порог жаркий воздух Стамбула, а они сидят тут, на раскаленных ступеньках. Я слышу стук костей и гул ветра возле Босфора.
А потом мы плывем по проливу, ветер насыщен солеными брызгами - настолько тугой и мощный, что трудно открыть глаза. Где-то вдалеке слышна молитва: ветер доносит до меня её монотонный звук - то ли из города, то ли прямо с небес.
И все цвета того лета распадаются в моих воспоминаниях на голубой, белый и алый.