Мой ничерта не сбывшийся друг, знаешь ли, сколько потерь на моем счету? Сколько я выпила сегодня сухого вермута, напитывая им горюющую одинокую гортань?
Нервы мои ни к черту, понимаешь ли, ты должен меня простить за это, железно. Ты новая, славная, разумная ипостась моего демона - демона разлук.
Не знаю, с кем поговорить, и поэтому чуть не срываюсь в реплику, обращенную к тебе, хоть ты и идешь где-то позади моего плеча.
Дружба такое дерьмо, просто не верится. Ртуть, вылетевшая из разбитого градусника. Лежит, переливаясь, освободившаяся, живая, необыкновенная. Убийца, обрученная со временем.
Я бы хотела запечатлеть тебя в памяти, твои смешные пассажи, умение внезапно выразиться, рассмешить или тронуть. Я бы взялась рисовать непременно только твою спину или размытое пятно лица, и важно, чтобы ни одна акварельная линия ничего не выражала, и чтобы цвет тоже был чужим и невыразительным - только так я бы получила этот, настоящий контраст. Между тобой в этой начальной точке твоей жизни, живым и напуганным, и моим уже безразразличным, обезличенным восприятием. Которое трудно удивить, тронуть, подорвать изнутри. И каково мне обнаружить, что ты - из глубин временной палитры, безликий и безголосый - сделал это одним лишь
одним лишь
русским языком.