Вся моя рациональность, а она точно есть, безусловно, выработана опытом. Едва ли она свойственна моей натуре, едва ли хоть сколько-нибудь я привязана к ней. Меня влечет к бесполезному, я нахожу красоту в бесперспективном, я обречена на бедность и бесконечное число поэтично вознесенных мною же спин, уходящих восвояси. Плохо это или хорошо, мне глубоко безразлично, поскольку и оценка сама по себе растет из прагматичных побуждений.
Редкое ли, но чудовище, жутковатое, самодостаточное, вечно влюбленное.
Любовное романтическое опьянение я могу испытать к очень разному - персонажу, прозаическому стилю, журналу, диалогу с человеком, диалогу с образом, континенту, картинам мертвого художника.
Удивительный мир Ты создал, и любая моя влюбленность - это всего лишь сместившийся фокус на его проявления. Когда увижу очередную спину и закончу очередной диалог, бессмысленный и крадущий мое время, как хитрый вор, останусь снова наедине с пустотой и за руку стану удерживать себя от нелепых преследований. Что поможет мне охладеть на этот раз?