Я рисую, потому что разговаривать все сложнее. Неверно, впрочем, думать, что я плоха в беседах. Весьма исхитрилась в самообучении и, пожалуй, могу достаточно ясно объяснить мысль (не выразить, но объяснить, потому что иначе как-то не приходится). Но нет ни малейшей интенции.
Мне раньше казалось, все из-за гордыни. Все из-за пустопорожнего чувства, будто люди вокруг глупее и ни черта не хотят думать. Теперь вижу, что это в корне неверно, да и сама умом похвастать не могу.
Полагаю, все это от бессилия этих разговоров. Я рыба, и моя роль тошнотворна. Просто пасусь среди водорослей и ила.
В медиа сейчас ругают "наш народ", мол, привыкли жаловаться. То-то вот в Китае, там привыкли работать. Никто не жалуется. Читаю это с убийственной усталостью: а чем их работа полезнее моих жалоб? Сымитировать жизнь, посвятив ее чужому бизнесу, покориться воде. Все это настолько же исключительно, как всякий посев ржи или предсказание метеоролога. Как жалоба, скверный обед, падение самолета в Подмосковье или дурная проза, вымоченная в серьезности, словно в уксусе.

Что нормально для этого мира, кроме абсурда и красоты? Я понятия не имею. Мараю бумагу красками с учетом, что в словах, которым я посвятила жизнь, вовсе нет необходимости.